Es una tarde mustia y desabrida
de un otoño sin frutos, en la tierra
estéril y raída
donde la sombra de un centauro yerra.
Por un camino en la árida llanura,
entre álamos marchitos,
a solas con su sombra y su locura,
va el loco hablando a gritos.
Lejos se ven sombríos estepares,
colinas con malezas y cambrones,
y ruinas de viejos encinares
coronando los agrios serrijones.
El loco vocifera
a solas con su sombra y su quimera.
Es horrible y grotesca su figura;
flaco, sucio, maltrecho y mal rapado,
ojos de calentura
iluminan su rostro demacrado.
Huye de la ciudad... Pobres maldades,
misérrimas virtudes y quehaceres
de chulos aburridos, y ruindades
de ociosos mercaderes.
Por los campos de Dios el loco avanza.
Tras la tierra esquelética y sequiza
—rojo de herrumbre y pardo de ceniza—
hay un sueño de lirio en lontananza.
Huye de la ciudad. ¡El tedio urbano!
—¡carne triste y espíritu villano!—.
No fue por una trágica amargura
esta alma errante desgajada y rota;
purga un pecado ajeno: la cordura,
la terrible cordura del idiota.
Antonio Machado
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PD: Dedicat al Marc i al Javi, i també al Sergi, per la paciència. Encoratjo a tothom que el llegeixi a què m'expliqui quines sensacions li produeix, i que la propera vegada que ens veiem em sàpiga recitar la primera estrofa.... almenys... ;-)
1 comentari:
No perdis mai aquesta sensibilitat i una bona manera és llegin a Machado, a Lorca a José Hierro.M'encanta que les pelicules que dius que t'agraden siguin algunes que -per a mi- son veritables obres d'art.Un petó Virgi
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